La obligatoriedad del no deber.

Depravación sin consistencia. Sin sustancia no hay delito, no hay cuerpo acusador.  Contraemos nuestro esfínter a cada paso perdido, sin derrotero fijo, a cada paso libre. Fallecer y sujetar la vida. Qué difícil parece. No obstante, sale el sol y rociamos el transcurso con alabanzas al mañana. Mañana oscuro e incierto, cuanto dolor deparan tus caricias. El mañana es la resaca del ahora, agujereando con su etílico aliento nuestras finas ilusiones. Construimos atalayas psicológicas que salvaguarden el bienestar de la ignorancia y aun así, no pude caer en sus hondas redes. Qué negligencia visceral. Porque al fin y al cabo, la felicidad consiste en autoengaño y desde hace algún tiempo me cuesta sesudos esfuerzos encandilar a un servidor. Agonizando calvarios que ni se dan, ni se han dado; pero la predicción permite la elucubración sobre el mañana y eso es suicida. Suicidio premeditado y vehemente, como debe darse. Dejando de tu ser nada más que la carcasa, pálida y sin aliento, proyectando un Yo sesgado, mutilado por el deber ser. No hay más condición ni principio, el imperativo categórico se reduce a eso: Mi deber es el de no deber ser como debiera.

A sabiendas de la trastada me escondo entre las faldas del sentimiento, la gangrena emocional  y otras rarezas. Ramificaciones gustativas de mis pecados más severos. Y morir, moriremos todos. Aunque, pese al final chafado, camino vacilante entre más espinas que rosas, cargando desventurado la soledad del gentío, el silencio enroscado en la muchedumbre.  Oigo sollozos transformarse en silbidos y decaer en la nada, arrastrados por la inmundicia. Reptando colina abajo, entrando por nuestras ventanas. Sin embargo, la sordera es previa a la cordura y el delirio, a la maldad y la benevolencia, a la codicia y la honradez, a la existencia misma; nacemos hombres pero nunca humanos y ¡Créeme!, es complejo deshacer el camino. Marchitaré mi vida a la sombra de la desidia, cantando himnos reproducidos hasta el exceso, corriendo, vendado de ojos y desprovisto de alma, por la desolación de mi conciencia trastornada con tanto manierismo moral. Demencia reverencial, venerando la osadía mansa, pseudo libertaria, que empujará a quien quiera y a quien reniega, arropando entre grises  nuestro futuro.  Descendiendo poco a poco, vivo muerto de tanta vida. Susurrante y cauteloso, autoconsumo despreciable. Quizá cabalgando contradicciones resistiremos hasta que la flácida piel se descomponga; ¿y luego?, ¿luego qué? Luego ni crédulo, ni verdugo,  reconstruiré el amor de Odiseo en un vaso con hielo. Autonomo, libre, emancipado, soberano y franco. A fin de cuentas, desenjaulado.

 

SION CAPÇANA.

Una filosofía del vicio.

Debemos recorrer todos los caminos pero al fin y al cabo, solo cuando los caminos terminan empieza el verdadero viaje. Nos armamos de valor e irrumpimos en la morada de la depravación, procurando no marearnos con sus tupidas paredes. Raptamos su esencia y no tenemos más que polvo derramándose entre los dedos. Caemos absortos en la cuna del pecado y nos agrada, nos extasía la vida. Cada paso es un desvergonzado salto hacia el abismo ¡Qué locura, qué erotismo! Oscuros caminos que florecen como pétalos maquillando nuestra existencia. Vicio, vicio y vicio. Qué hermoso nombre tiene la desventura. Me compadezco de quien no tiene inmoralidad en su vientre o quien dice tener más patria que las curvas despellejadas y descendentes de la perversión. Correr hasta que el pecho ahoga, la dulzura del dolor que rompe mis costillas. Acariciar lascivo la vulva de mi ama. Prevaleciendo inmune a la cordura. Amaneceres de sol y sombra; y una cuerda, con la que atar la debilidad que me embauca. Acallaré la buena voluntad y someteré al triste, obviando la muerte que tanto seduce, rasga y alivia; mas el león enjaulado en mi pecho reconoce el derrotero de la locura. Aún así, solo creo en la suerte, a suerte de compas lanzado para un triste y famélico sueño. Manos calientes y corazón vacio. Y qué más da la gloria y el lujo si tus piernas dibujan mis contornos. Cazos de lujuria esparcidos en su pecho y la vida abierta. Sigue, sube y se revienta, mi cabeza cuando contacta con su lindeza. Carezco de cimientos que resistan la embestida, pero me sonrojo a la espera de la tormenta perfecta.

 SION CAPÇANA